La rosa roja

Está sobre el baúl,
mustia, seca,
casi deshojada
por el tiempo que la besa.

Me habla de tí,
de otros tiempos,
de una larga caminata,
de un beso sobre la mejilla
azaroso y de pasada,
del roce de unas manos,
de una mirada,
de un suspiro que recuerda,
de una lágrima,
y ella sigue allí...
besando al tiempo,
seca, mustia
y casi deshojada.
A su lado, una foto
amarillenta
habla de eternos días...
de susurros de viento
y caricias veladas,
de la sombra de un árbol
sobre las manos cruzadas,
de tí... de mí...
y ella sigue allí...
sobre el baúl.
Ya lo dió todo
su belleza, su color,
su aroma y sus espinas
y aún... la muerte,
que la deja sola,
mustia y seca
y casi deshojada