La tarde

Hay un álamo grande
de tronco grueso y blanco
viejo como el tiempo,
y un banco gris
de piedra dura
barrido por el viento,
regado por lágrimas
de incaduca nostalgia.
Hay dos niños-adultos que juegan
a tres chinas
su esperanza
en lineas de sangre verde
sobre la piedra blanca.
Huelen a primavera los setos
y la tierra huele a agua.
El aire acaricia la tarde
cuando arrastra la mañana
sobre briosos corcéles
derramando fuego
sobre lunas blancas